РейтингиГлупо заявлять о том, что с приходом в жизнь интернета эта самая жизнь переменилась. Это ведь и ежику понятно, и лисичке. Но я сейчас не об интернете в общем, я — о переписках. Твиттеры, вайберы, скайпы и мейлы, контакты и фейсбуки — «синий, красный, голубой, выбирай себе любой». И везде мы переписываемся. С теми, кого любим, кого знаем, кого не знаем, кого на дух не переносим. Электронный мир полнится словами, и с каждым днем их все больше. Ведь говорят же ученые, к примеру, что современный подросток нынче читает и пишет больше, чем во все прежние времена. И объем обрабатываемой его мозгом информации огромен.
Сейчас уже трудно найти девушку, которая бы ни разу не переписывалась со своим возлюбленным. Более того, иногда — да, блин, всегда! — мы оцениваем. Оцениваем, оцениваем, оцениваем. Взвешиваем. Прокручиваем. Что сказал, кого процитировал, где ошибся в орфографии, какой смайлик поставил, какую песенку прислал послушать. Вслушиваемся в слова несчастной песенки, стараясь докопаться до третьего смысла, который не то что наш визави — сам автор песенки не вкладывал. «Что он имеет в виду?» — вот главный вопрос бытия.
Раньше говорили, что женщины любят ушами. Я, честно говоря, вообще затрудняюсь ответить, чем таким особенным любят женщины. И кого. Потому что, читая переписку, мы очаровываемся даже не тем человеком, который сидит на том конце оптоволоконного провода, а черненькими буковками на экране. Мы сами домысливаем взгляды, улыбки, интонации, многозначительность. Хотя вообще-то страшно подумать, сколько всего разного и противоречивого, говорит один человек за день. Вот надо походить с диктофоном и позаписывать, а потом расшифровать. Думаю, процент спорных и непонятных фраз станет зашкаливать, а сами мы — поражаться: да лааадно, я такое сказала? Иногда мне кажется, что, посади за компьютер Генератор случайных чисел и дай ему наш электронный адрес, мы и то со временем умудримся влюбиться в него. Додумать, допридумывать, домечтать. И по вечерам будем грызть ногти и пить вино с подругой: почему не пишет? Страсть утихла? Он не заинтересован во мне так, как я в нем? Я что-то не то сказала? Он обиделся на тот смайлик-облачко? При этом подруга будет реальная, и вино — тоже. Виртуальное вино, знаете ли, не вставляет.
А вот отношения — запросто. Почему-то. Взять, допустим, Женю. Как-то раз завязался у нее роман с мужчиной. Виделись они каждый день на работе, ибо сидели в соседних загончиках оупен-спейса. Но их переписка! Ее можно издать отдельно, и Лев Николаевич Толстой позавидует толщине фолианта. Они ревновали, смешили друг друга анекдотами, обсуждали будущих детей, и как поедут в Прованс, и почему коллега сегодня пришла в такой узкой юбке, и какая муха укусила шефа. Они ссорились, мирились, расставались, сходились вновь, занимались сексом — не отходя от монитора, только набивая мозоли на подушечках пальцев. Только через полгода они поцеловались в реале. Только через год один из них доехал до другого и все наконец случилось. Год. Один, мать его, год жизни. За это время можно было объехать полсвета или прожить его бок о бок, в съемной однушке, заплевывая зеркало белыми брызгами зубной пасты, тыкая друг друга в бок, бегая в аптеку за фервексом в ноябрьскую промозглость, устрашая соседей Лепсом, вместе наряжая елку и знакомясь с родителями и друзьями. И узнать при этом, узнать друг друга, а не какого-то мифологического человека, который скорее придуман, чем действительно рожден. Может, и не было бы столько драм, непониманий и обид, которые возникали из ничего, между двумя текстовыми посланиями. Наверное, оттого, что слова любви, дробясь в бесконечном информационном вихре на нолики и единицы, а потом снова собираясь в слова, что-то по пути теряют. Что-то очень важное, нужное, настоящее — так и остается там, запертое в вихре. И мы — уже не мы, а немножечко суррогаты. Такие суррогаты были и раньше. Когда письмо летело от скромной учительницы на зону, а ответ ей — от улыбчивого парня в синих наколках. Когда трепетная барышня запечатывала конверт сургучом и щедро сдабривала духами, а открывал какой-нибудь поэтический повеса с черными кудрями и африканским прошлым... Но не в таких масштабах. Определенно, не в таких.
Женщины вообще большие мастерицы очаровывать сами себя. Дай им любого удобоваримого мужчину — остальное дорисуют, даже те, кто не ходил в художку. Потом настрадаются, естественно, но как же иначе? Без этого ведь жизнь пресная. Так что хорошо поддерживающие переписку мужчины — однозначное зло. Так и сбивают ведь с толку, так и дразнят, прохвосты! Поэтому я лично особенно ценю тех, кто писать не умеет совершенно:
«- Я сегодня так скучаю! Шла по городу, видела, как девочка отпустила воздушный шарик, и подумала о тебе. Не могу дождаться, когда мы уже увидимся! — :-)
(был в сети 17 минут назад.)»
Обожаю. Идеально.
