Александр Розенбаум

Заброшенный вагон. Карабкаюсь по ступеням в тамбур. Отдышался. Стёкла пока неразбиты. Решил, пойду посмотрю дальше, в руку взял от лапты биту. Открыл дверь – в вагоне чистенько, полки где с пылью, где-то вытерты. Вокруг не чувствую пустоты унынья, Обхожу бутылки частью пустые, частью на половину выпитые. В окна свет пробивается тускло, где протёрто стекло – то ярко. На столе листы лежат… Разорваны! Бумага хорошая, очень жалко. Стихи о жизни прожитой и нынешней, где боль живёт вперемешку с горечью, Где крик души не до конца разодранной, на лист ложился, как в кровать свою. Под стихами даты. Век двадцатый и двадцать первый. Уж сколько лет в пути, не успокоить нервы. В молодые годы пели: Львы намочили гривы… Стихи, гитара и нотный стан в ночи… Только как прежде, портовый кран, нам разгружает сливы… Да душа не так как раньше, на разрыв, чуть спокойней теперь кричит. «Заброшенный вагон», красная лента поперек страниц. Читаю медленно, ловлю мысли, не устраиваю бег слов в режиме блиц. Исповедь… Переходит в плацкарте от одного места к другому, Билет на жизнь при посадке пробит… Не сойти с пути. Не могу и не хочу по-другому! Спасибо за книгу! Читать далее