Поэт-фронтовик Борис Слуцкий родился 7 мая 1919 года. Свои первые стихотворения он опубликовал накануне Великой Отечественной войны, в том же 1941-м ушел на фронт. Несмотря на то, что он служил политработником, Слуцкий сам ходил в разведку, был контужен и тяжело ранен.
И во время войны, и в тяжелый период реабилитации после ранений, поэт писал мало, его творческая карьера начала развиваться лишь в 50-х, когда он занялся переводами, составлял композиции на литературные и политические темы для Радиокомитета, писал тексты для песен и многое другое.
Стихотворения о войне занимают в творчестве Бориса Слуцкого особое место. Лексически простые, с рваными, как земля после боев, строчками, они рассказывают не о триумфе русского оружия, а о той страшной цене, которой он достался.
Мы выбрали самые пронзительные стихи поэта:
*** История над нами пролилась. Я под ее ревущим ливнем вымок. Я перенес размах ее и вымах. Я ощутил торжественную власть. Эпоха разражалась надо мной, как ливень над притихшею долиной, то справедливой длительной войной, а то несправедливостью недлинной. Хотел наш возраст или не хотел, наш век учел, учил, и мчал, и мучил громаду наших душ и тел, да, наших душ, не просто косных чучел. В какую ткань вплеталась наша нить, в каких громах звучала наша нота, теперь все это просто объяснить: судьба - ее порывы и длинноты. Клеймом судьбы помечены столбцы анкет, что мы поспешно заполняли. Судьба вцепилась, словно дуб, корнями в начала, середины и концы. | Мои товарищи Сгорели в танках мои товарищи До пепла, до золы, дотла... Трава полмира покрывающая Из них, конечно, проросла. Мои товарищи на минах Подорвались, взлетели ввысь И много звёзд далёких мирных Из них, моих друзей, зажглись. Про них рассказывают в праздники, Показывают их в кино... И однокурсники, и одноклассники Стихами стали уже давно. |
Памяти товарища Перед войной я написал подвал про книжицу поэта-ленинградца и доказал, что, если разобраться, певец довольно скучно напевал. Я сдал статью и позабыл об этом, за новую статью был взяться рад. Но через день бомбили Ленинград и автор книжки сделался поэтом. Все то, что он в балладах обещал, чему в стихах своих трескучих клялся, он выполнил - боролся, и сражался, и смертью храбрых, как предвидел, пал. Как хорошо, что был редактор зол и мой подвал крестами переметил и что товарищ, павший, перед смертью его, скрипя зубами, не прочел. | *** Уже не любят слушать про войну прошедшую, и как я ни взгляну с эстрады в зал, томятся в зале: мол, что-нибудь бы новое сказали. Еще боятся слушать про войну грядущую, ее голубизну небесную, с грибами убивающего цвета. Она еще не родила поэта. Она не закусила удила. Ее пришествия еще неясны сроки. Она писателей не родила, а ныне не рождаются пророки. |