Рейтинги
Ольга
2017-10-27
Нет, я не любитель рассказов. Когда весь мир сходил с ума (впрочем, он и до сих пор сходит) по сборникам "Куриного бульона", я ограничилась лишь подарком рождественского издания на новый год близкому человеку. После встречи с "451 градусом по Фарангейту" я не стала продолжать знакомство с Брэдбери и его "Марсианскими хрониками" или "Лекарством от меланхолии". Боги, да меня даже "Темные аллеи" Бунина когда-то в школе обошли стороной, я предпочла им тогда "Гранатовый браслет" Куприна. В общем, ничего не предвещало моего тесного знакомства с "Чаем с птицами" Джоан Харрис. К тому же, я не читала её "Шоколада", "Леденцовых туфелек" и джентельменов. Ну, что, что могло нас связать с её птицами? Может, моё подспудное желание попробовать что-то новое? А может, просто остался в подсознании один из восторженных отзывов, а посему случилось то, что случилось.
Самое первое, что меня покорило (и отчего я с таким увлечением восприняла всю эту затею) - её описание явления рассказов в принципе. С тихо зарождающимся восторгом я читала вкуснейшее, прочувственное предисловие от автора и ждала чего-то такого же волшебно-вдохновлённого, чего-то необычного, неподобающего. А потом наступил первый рассказ, и я поняла, что пропала. Да-да, те самые Вера и Надежда из аннотации и их побег в самый модный магазин Лондона. Я была покорена, очарована и безусловно жаждала продолжения. Увы, подобный же восторг во мне вызвал лишь ещё один рассказ - вольное рассуждение на тему того, куда же деваются герои маленьких сюжетов авторов, чьи истории так и не получили счастливого (или не очень) финала. Ах, да, ещё "завтрак у Теско" был неплохим дополнением, но тут примешалась любовь к оригиналу.
Так что же пошло не так?
Нет, в начале всё шло вполне себе неплохо. Я познакомилась со злой сестрой Золушки, дважды повстречалась с мелкой магией, ещё пару раз видела то, которое "... не то, чем кажется" (с) и.... как-то оно всё приелось, что ли, и начало повторяться. Ближе к середине сборника мне подумалось, что автор как будто хвастает своим умением писать обо всём: похороны, дети, семейная жизнь, чрезмерное эго маленьких людей, недостатки нашего общества. И да, бесспорно, это очень здорово, но.... Начало было таким, что ты во всём ждёшь чего-то необычного, выходящего за рамки, а выходит всё как-то ровно, гладко, без завихрений. К тому же, к завершению второй трети я определила для себя ещё одну черточку автора: ирония над распутством, искусственными рамками и глубиной испорченности нашего мира. Таких рассказов лишь навскидку я могу назвать около 6 (из 22-то двух, т.е. почти треть, а это уже серьёзно). Собственно, оттого и красная нить всего сборника - это не побуждение к чему-то неподобающему (очень уж зацепило меня это слово), а насмешка над тем, к чему идём мы сейчас. И да, это важно, но.... пока не про меня, не ко мне, не вовремя.
Оттого и ощущения какие-то потерянные. Вроде опыт удался, теперь я хочу ещё, ищу ещё, но как-то это всё незавершенно, неполное удовольствие осталось.
Самое первое, что меня покорило (и отчего я с таким увлечением восприняла всю эту затею) - её описание явления рассказов в принципе. С тихо зарождающимся восторгом я читала вкуснейшее, прочувственное предисловие от автора и ждала чего-то такого же волшебно-вдохновлённого, чего-то необычного, неподобающего. А потом наступил первый рассказ, и я поняла, что пропала. Да-да, те самые Вера и Надежда из аннотации и их побег в самый модный магазин Лондона. Я была покорена, очарована и безусловно жаждала продолжения. Увы, подобный же восторг во мне вызвал лишь ещё один рассказ - вольное рассуждение на тему того, куда же деваются герои маленьких сюжетов авторов, чьи истории так и не получили счастливого (или не очень) финала. Ах, да, ещё "завтрак у Теско" был неплохим дополнением, но тут примешалась любовь к оригиналу.
Так что же пошло не так?
Нет, в начале всё шло вполне себе неплохо. Я познакомилась со злой сестрой Золушки, дважды повстречалась с мелкой магией, ещё пару раз видела то, которое "... не то, чем кажется" (с) и.... как-то оно всё приелось, что ли, и начало повторяться. Ближе к середине сборника мне подумалось, что автор как будто хвастает своим умением писать обо всём: похороны, дети, семейная жизнь, чрезмерное эго маленьких людей, недостатки нашего общества. И да, бесспорно, это очень здорово, но.... Начало было таким, что ты во всём ждёшь чего-то необычного, выходящего за рамки, а выходит всё как-то ровно, гладко, без завихрений. К тому же, к завершению второй трети я определила для себя ещё одну черточку автора: ирония над распутством, искусственными рамками и глубиной испорченности нашего мира. Таких рассказов лишь навскидку я могу назвать около 6 (из 22-то двух, т.е. почти треть, а это уже серьёзно). Собственно, оттого и красная нить всего сборника - это не побуждение к чему-то неподобающему (очень уж зацепило меня это слово), а насмешка над тем, к чему идём мы сейчас. И да, это важно, но.... пока не про меня, не ко мне, не вовремя.
Оттого и ощущения какие-то потерянные. Вроде опыт удался, теперь я хочу ещё, ищу ещё, но как-то это всё незавершенно, неполное удовольствие осталось.
