Впервые пробежавшись глазами по названию этой невероятно откровенной, яркой, словно пробитой свинцовыми пулями пополам с жизненной грязью, книги - невозможно понять, что же там внутри. "Хлеб с ветчиной". Сухое название, не вызывает никаких эмоций. Ну кто бы мог подумать, что за этими казалось бы бессмысленными и безликими словами таится вся жизнь чертовски сильного, мудрого, познавшего и простите за натурализм ситуации, но так оно и есть, вы**авшего жизнь до самых низов, Чарльза Буковски. Книга читается на одном дыхание, словно некая автобиографическая лента. Всё происходящее описано настолько живо и реалистично, моментами грязно и пошло, безнравственно, аморально, до рвоты откровенно, но в тоже время очень правдиво и даже сентиментально. Очевидно, что за мощнейшей маской циника и алкоголика, человека эгоцентричного и безспардонного, которому казалось бы плевать на всё и всех, которому, как мы узнаём позже - на самом деле в детстве так недоставало простого человеколюбия и тепла - скрывается тонкий и ранимый, в чём-то даже наивный романтик. Да-да. За бесконечной чередой сексуальных связей и реками алкоголя, теряясь в ураганах уродства и жестокости этого мира - Буковски спасал свои мысли и душу. Он никогда не любил людей, не доверял им, и был лучшей компанией самому себе. Подтверждением этого может служить его до великолепия простая фраза: "Я любил свою кровать и мог оставаться в ней часами, даже днем, натянув покрывало до самого подбородка. Здесь было покойно, никаких происшествий, никаких людей, ничего." Одиночество и писательская карьера - вот что держало непревзойденного Чарльза Буковски на волнах этой жизни.
